Ne réveillez pas…

Ne réveillez pas l'album qui dort dans le placard.

Surtout ne l'ouvrez pas,

il est plein de larmes,

vous pourriez vous noyer…

 

Qu'est-ce que je vous avais dit ?

 

C'est une armée fantôme qui vous saute à la gueule !

Vite refermez-le,

laissez donc la douleur où elle est.

Attention aux chagrins qui cherchent à s'échapper...

 

D'ailleurs cet album est le même,

exactement,

que celui de la voisine.

Et de sa voisine à elle.

 

Je peux vous le décrire les yeux fermés :

 

Il y a des gamins accroupis devant un sapin,

des gamins qui soufflent des bougies sur des gâteaux,

des bébés joufflus qui vieillissent à toute vitesse de page en page,

folioscope emballé,

un ballon, un chien, une fête des écoles,

La plage.

Un sapin à nouveau, et encore un gâteau.

Un aïeul au regard usé entouré de sourires surjoués,

des filles de quinze ans, comme éclairées de l'intérieur,

par cette lumière qu'elles ont toutes à cet âge,

même les pas gracieuses,

pièges à mouches,

hop, les voilà matrones.

Encore un sapin, des bougies, des gâteaux…

 

Comment ça, le vôtre est différent ?

Allons donc !

N'avez-vous  pas, vous aussi, cette impression étrange qu'avec une loupe, vous allez vous découvrir sur TOUTES les photos de classe de copains d'avant, et même que c'est Juju, bien sûr, qui vous fait des oreilles de lapin ?

Il n'y a dans ces albums stéréotypés témoins du temps qui file, que ce que vous voulez bien laisser à la postérité : le lisse, l'événementiel souriant, les rituels rassurants pour lesquels papa "sort l'appareil".

 

Le reste, l'important, vous saute à la gorge si vous ouvrez cet album, qui est pourtant le même que celui du voisin.

Celui-là, vous en connaissez les codes, vous savez ou redoutez les secrets tapis derrière le sourire ou le visage fermé, le geste d'une main, le dos accablé :

les terribles non-dits,

et les terribles dits,

jalousie, haine, souffrances, tragédies, interdits, et passions...

 

C'est la boîte de Pandore, laissez la dormir dans le placard, jusqu'à ce, peut-être, une, (car ce sera forcément une, les femmes sont si... comment dites-vous ? nostalgiques, n'est–il pas ?) une archéologue des temps futurs, libérée de tout affect, scrute vos visages fossiles, et décide de réinventer vos vies.

 

pour miletune

Retour à l'accueil