W-A Bouguereau

 si longtemps, déjà...

La petite était repassée à la maison en courant.

Du fond de la cuisine, sa mère avait crié :  " il était pas là, le docteur ? "

Elle n'avait pas répondu, avait pris son argent caché sous ses pulls, et filé. Elle voulait attraper le car de 16 heures pour B. Son projet était de se jeter dans la rivière depuis le Pont vieux.

Elle avait quatorze ans, un vrai quatorze ans fillette avec des nattes, des espadrilles et une petite robe à fleurs, toute frêle après un an passé "au préven".

Le soir elle n'était pas rentrée, non plus que de toute la nuit, plongeant ses parents dans une folle angoisse.

Puis, au matin, une inconnue leur avait téléphoné : Camille était chez elle, où elle dormait après avoir enfin accepté de livrer son identité. Son fils Paul, étudiant, l'avait découverte à l'aube, endormie recroquevillée sur un banc du parc Gilbert M., transie, muette, et à bout de larmes.

La veille et la nuit, les parents avaient bien entendu alerté gendarmes et voisins, fait le tour des amies de Camille, et en premier lieu s'étaient précipités chez le docteur V. où elle avait rendez-vous chaque jeudi, comme l'exigeait son statut de convalescente.

Le bon docteur avait confirmé qu'elle n'était pas venue. Père de famille lui-même, il manifestait une grande inquiétude : il n'est pas rare, disait-il que des épisodes délirants se produisent au cours de cette maladie, même après la guérison, d'ailleurs, par hasard, n'aurait-elle pas eu dans son enfance des crises d'épilepsie ?

La veille, lorsque Camille avait sonné au cabinet, c'est Madame V. qui lui avait ouvert la porte. "fiche le camp, petite traînée, et ne reviens jamais, tu m'entends ? je sais ce que tu fais avec mon mari, je vais tout dire à tes parents ! "

 

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