Chagrin
20 août 2014Dévastée.
Dévastée. Vaste.
Vide. Creuse. Une écorce. Une maison dont l'intérieur est bouffé par les termites, et qui s'écroule si on y pose la main.
Elle n'a pas de chagrin. Elle est bien au-delà du chagrin.
Le chagrin est un termite. Il lui a bouffé le cœur, la rate et le foie, et les trucs qui pétillaient, les cerisiers en fleurs, et tout et tout, tout le foutu bazar qu'elle avait à l'intérieur
- T'as pas touché à mon gâteau, dit Céline, c'est ton anniversaire, quand même !
Alors elle mange, et sourit.
Elle est ce canard.
Petite elle a vu courir un canard décapité dans la ferme de l'oncle. En se dandinant.
Comme un canard. Mais sans tête.
Elle attrape des mots qui flottent dans le rien qui l'entoure.
Rubicond.
Hétaïre.
Pissaladière.
Jean Baptiste Poquelin.
Elle les malaxe, les enroule. Jean Baptiste Poquelin. Poquelin.
Elle contemple fixement ses mains. Moches. Tavelées.
C'est bien fait.
- Ta musique dit Céline, ta musique, je n'en peux plus ! tu n'as pas autre chose que ce truc déprimant, et en boucle, c'est insupportable !
Alors elle coupe la musique.