Ce violon qui gît dans la poussière

n'a jamais triomphé sur des scènes glorieuses.

 

C'est le violon errant,

avec son long manteau,

la musique sauvage

qui se joue à l'oreille.

 

LA musique.

 

Il est plein de vent, de fêtes et de larmes.

du fond des siècles il traverse les steppes

caresse le tronc rêche des bouleaux blancs,

au bord des lacs gris

s'ébroue dans le léger feuillage,

d'un coup d'archet râpeux.

Ce violon-là  est plein du vent descendu des montagnes,

qui  rend les chiens peureux, aplatis, gémissant

sous les maisons de bois.

 

Trop joyeux quand il joue sur le toit

pour des mariages fantômes,

si violemment joyeux, 

parce que le temps est tragiquement compté

qui se noie dans les cris et les larmes 

en des endroits plus noirs que l'enfer.

Collez l' oreille sur le violon

 qui gît dans la poussière :

on entend souffler le vent des steppes

comme bruisse la mer au fond des coquillages...

pour miletune

 

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