comme en novembre

 

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Parfois il faut penser

A tous les pauvres morts

dessous les chrysanthèmes…

sous le marbre arrogant

ou les simples graviers

dans un pauvre carré,

Ou ceux bien alignés

par milliers sur des plaines

si paisibles et si vertes.

La mort est sans nul doute

D'un ennui bien mortel

Pour qui ne peut sentir

Le vent sur son visage,

la chaleur d'une main,

le sable sous ses pieds...

Il faut penser à eux

Les morts vieux tout usés

Se demandant encore

Si ça vaut l'coup

Si ça vaut l'coup d'vivre sa vie…

Ceux stupéfaits, ou furieux

de ne pas avoir  pu

terminer la partie...

Et les tout petits morts

qui ont si peu vécu,

ou qui n'ont pas voulu…

 Aussi les vieux morts jeunes

ceux des neiges d'antan

Eparpillés, atomisés

dans des éclats rouillés,

d'obus, de boucliers

ou bien des pierres taillées.

Parfois il faut penser

A tous les pauvres morts...

Quoiqu'en dise le poète,

On ne voit pas leurs ombres

glisser entre les ifs.

Pas de chuchotement

quand le soir est venu.

Rien que le bruissement

Des feuilles de peupliers…

musique : D Barenboïm, Chopin, nocturne n°20

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en écho, la chanson de Barbara, citée par Maryse dans un commentaire ci dessous